ESTATUAS

En este entramado de  dìas, meses y años,
 somos estatuas de mármol blanco
 talladas de prisa
 por el miserable
que hasta prohibió bañarnos en pasado.

 Condenadas a ser
 inhertes músculos,
corazón aprisionado,
ojos que no parpadean,
 y siempre,
observan el afuera que late.

  Apostadas en una esquina que nadie ama.
 Esquivadas por jaurías de apurados que no sienten
 el enjambre de rebeldía  que se asoma por  las grietas.

Oradada piedra  que  se  va resquebrajando,
ayudada por el viento que acaricia,
 a la espera de escaparse,
  y dejar de tener forma.